Epígrafes contrapuestos del fin del mundo

No desterraron los filósofos, y en especial Séneca, los vicios con sus preceptos; ni hicieron más que emplearlos en la fábrica del orgullo.

de las Sentencias y máximas morales (1665) de François de La Rochefoucauld


Masha: Videodrome. What you see on that show, it's for real. It's not acting. It's snuff TV.
Max Renn: I don't believe it.
Masha: So, don't believe.
Max Renn: Why do it for real? It's easier and safer to fake it.
Masha: Because it has something that you don't have, Max. It has a philosophy. And that is what makes it dangerous.

Videodrome (1983) David Cronenberg

Et les roses de l'électricité s'ouvrent encore/ Dans le jardin de ma mémoire

Un segmento arrancado de la última presentación de Les Tragiques:

Todo esto sucedió antes de que el Profesor Nacho Desorden tuviera que facilitarme su Mustang para terminar decorosamente la presentación.
O de que trapichearamos la peor mierda que haya pasado por mis fosas en un teibol a las afueras de Oaxaca.
O de que Elisa Miller, nuestra vocalista, encarnara el poema de Baudelaire "A une mendiante rousse" (Blanche fille aux cheveux roux/ Dont la robe par ses trous/ Laisse voir la pauvreté/ Et la beauté) y vagara por las calles aledañas a Santo Domingo sin rumbo fijo.
O de que ella misma quedara inconciente.
O tatuada.
Antes de que Sara Stereo, guitarrista, la única persona decente en ese quinteto ignominioso, formara parte del servicio diplomático de este país en ruina en la Capital de la Moda.
O de que se enfadara con nuestros alter-egos pasados y gruesos por arruinar su tocada de despedida.
Esto fue antes de que a Jacobo se le conociera como El Más Culero y despedazara su teclado entre el público furibundo.
Antes de que una gringuita de 17 años se le apareciera en el cuarto del hotel justo luego de mear y meneársela.
O de que ella y sus springbreakers juveniles comenzaran a seguirlo sin control por todo el centro.
Antes de quedar casi muertos sobre una lomita, en la fiesta de San jacinto.
O en la coronación de la Reina Muxe.
Antes de que Mariana Uribe me abandonara en Oaxaca viendo una película de Bardem, comiendo molotes.
Antes de que destruyéramos el hotel y una cantina.
O descubriéramos que de regreso cargábamos el cadáver de Dios en la cajuela.

Les Tragiques 2004-2009 (primera época)

Ciclo Nacidos en los 80: Casa del Poeta

Invitación al costo (nulo): Participo este próximo jueves en una lectura que finiquita el ciclo Nacidos en los 80, una curaduría interesante por parte de Hernán Bravo Varela que contempla a novísimos poetas (aún no podemos decir si trascendentes o célebres, pero sí interesantes) de mi "generación", lo que sea que esto quiera decir. A menos de un mes de la salida de mi nuevo libro de cuentos con Editorial Moho, Todas las argentinas de mi calle, me encuentro trabajando arduamente en un libro de poemas que tiene como título tentativo "Alegre como un manual de instrucciones". Voy a leer parte de este trabajo inconcluso. Será un gran placer verlos a todos por allá, aunque no los conozca, el jueves siempre es un bonito día para tales efectos.

El Cartel:


Tania Carrera

Rodrigo Márquez Tizano

Manuel de J. Jiménez


Jueves 15 de octubre
19:00 horas
Café-Bar Las Hormigas

Casa del Poeta Ramón López Velarde

Álvaro Obregón 73, Roma

Alud Púrpura

Invitación atenta a la violenta y sónica comunidad de Gamberrismo ilustrado.
El Alud Púrpura es un encuentro de jóvenes poetas bien curado, nutrido y que además ha logrado sobrepasar la cerrazón del nepotismo para ofrecer una amplia gama de voces, todas distintas y representativas del panorama poético en México.
Siempre me he sentido más cómodo en el terreno narrativo pero tengo mis momentos de sensiblería, así que agradezco la inclusión.
Además de invitarlos a la mesa en la que participo (viernes 2 a las 5 pm) les recomiendo asistir a la mayor cantidad posible de lecturas: entre los nombres que rematan el cartel se encuentra buena parte del legado lírico de esta trampa de lodo.

Determinismo cruel 4.

4.


la memoria es un manual
con tipografía minúscula:
en caso de sismo
o incendio
los temores confinan las cláusulas
al ruido

todo cambia
si se trata de una inundación:
tras los muros del agua
no existen prisioneros
sino branquias,
volúmenes discretos

propones tres beneficiarios idénticos
sobre el confort de una recta suspensiva,
sólo un triángulo equilátero
comparte el silencio
de un cadáver
y entonces
tres renglones más abajo
cuando la muerte se lee en porcentajes
reconoces el olor a regaliz
y abrazas al mundo de un vistazo,
los cipreses,
seis momentos,
cuatro vicios,
la música del lagrimal
cuando se parte una cebolla
y a aquellas fieras tiernas,
engominadas y sinceras
de tu escuela secundaria.

Matemáticas Existenciales

Esta experiencia adopta la forma de dos ecuaciones elementales: el grado de lentitud es directamente proporcional a la intensidad de la memoria; el grado de velocidad es directamente proporcional a la intensidad del olvido.


De La lentitud
M.K.

Botánica

Camaradas, chiquillas y junkies de GI:

A modo de folletín electrónico y como adelanto del cada vez más palpable Todas las argentinas de mi calle va este pequeño relato en tres partes que apareció en la edición 471 de Día Siete, la revista dominical que acompaña al Universal.

link AQUÍ

Un abrazo a todos

Rodrigo Márquez Tizano



P.D. Por si no posteo antes: atención el sábado 19 con la pegada de Juan Manuel Márquez, que pinche derecha. Un boxeador inteligente que sabe contragolpear y ha ganado velocidad. Un verdadero ídolo y no inventos pugilísticos de televisoras o Jr's con más boca que jab. Ojalá le baste para ganarle al mejor boxeador libra por libra del mundo: el pesado Money May. La pasan por tele abierta, por suerte.

Dios atiende una cerrajería abierta 24 horas

a contraluz
con un soplo radiante por cabeza
asomada desde una grieta del acantilado
me miras dar vueltas
confundido
y dejas caer el anzuelo
con la candidez de un marine
que espera cazar un bombardero
o un país entero
a golpes de simulador,
desde abajo
miro la llave atada a un hilo
trazar espirales
en la memoria de esta noche
tan hueca
iluminada por tu frente
o por la lámpara neón del 401
y grito
te juro a berridos que es la última vez
pero a ti te da igual
porque no puedes distinguirme
entre la mugre y los ladridos,
porque ese diablo anestesiado
en esplendor geodésico
y con los botones extraviados
es la desilusión que aún
recuerda el camino a casa.
no, lo que te preocupa es haber despertado a los vecinos
y saber que estas manos
no serán más
responsables de tu tristeza

El festín de Rabelais

el primer trago
tan largo
continental
es en verdad lo único que vale la pena
de este simulacro vedado
al que llaman embriaguez

donde hubo antes un río
ahora se desbaratan autos,
la muerte se apropia del deber cumplido,
de las horas calladas
y se conforma con que la conozcan por su nombre:
eje vial

un trago
el primero o el último,
ahora que todo acaba
y resulta que no somos sino el hálito débil
de un tuberculoso
alguien aplaste los puntitos de luz
de un manotazo
y que se prohíba a los niños
nacer de una coliflor
o desde las orejas de su madre

también ocurre que cuando se observa la ciudad
esas líneas blancas
marcan la conducta de los hombres,
como en un laberinto,
un plano cartesiano de cal y sangre
donde un montón de bestias
planean el aburrido fin de los días
hartándose con su miel.

Subtropical

Se acerca un vendaval
lo huelo

tú rescatas lo que puedes
de los cajones
de la alacena
productos enlatados
suéteres
una batería de cocina semi nueva
yo enciendo el motor del auto
mientras espero en el garage a que salgas de casa
mientras miro como se colapsa el mundo
has olvidado al gato
y la noche enmudece:
las grietas del agua
son la desmesura de las nubes

el mar vacío
agua en borrascas
un vacío de forma
un gran surco
bañistas quebrados:
vivimos en un vtp
adormilados
alegres
como un manual de instrucciones

vientos alisios
palmeras
lluvia
gris todo
el cielo como un ojo abierto
sin pestañas

luego del fin del mundo
sólo la fatiga y el aburrimiento
sólo

Determinismo cruel 3.

3.


Cuando ella se fue
quedó la transparencia
lo cóncavo de una estratagema
traslúcida enfermería
donde la sombra fue órbita
de la sangre

(los propios dinosaurios fueron apuñalados por sus hembras
lo del meteoro y el quebranto
no es más que un lavatorio de ficción)

ella se repite como una hecatombe:
las escopetas tienen siempre el mismo rostro
tantos ejércitos derrumbados por esa mujer
que es todas las mujeres

y vendrán otros tantos
a mancharse las manos de pólvora
por una declaración de amor

(el ideograma de la palabra dolor
se forma de la unión de otros dos:
cuchillo y corazón)

mientras tanto
en el salón de la justicia
un pacifista llora
pues se ha quedado encerrado
bajo llave

Tres Ríos

El humo, el sol y su contorno trémulo,
repaso todas sus fotografías
la ira languidece
cede el espectro magro de la ciudad:
espejos de cáncer bellísimos
que son párpados
y horas lentas
sobre un cenote turquesa


He aquí el idiota a prueba de accidentes inocuos
He aquí el brazo roto de un tifón tropical

¿Por qué ahora que el verano es sepulcro para suicidas?
¿Por qué ahora que los pasos no llegan a fin de mes?

La Clara Razón ha muerto,
dice Guillaume por lo bajo,
y yo estoy dispuesto a romper con lo profundo
de un sólo tajo
de una carcajada.

Determinismo cruel 2.

2.

La inicial A se acomoda junto al número de un tapicero que desapareció hace años
abandona sus átomos,
cae
como una mota de polvo
expande su insignificancia ígnea
en el espiral doméstico del medio día.

esa primera revolución cirílica
ese error de cálculo en la comisura de mi puño:
olvidar es sólo
la primera de las muertes que le aguardan a su nombre.

Determinismo cruel I.

I.


Escribo su nombre por tiempos,
en acrósticos,
verticalidad forzada:
jirones y pistas
que dejaron de importar
cuando el cruel impulso de escribirla dedujo:
no hubo sobrevivientes

Éste es el precio de la indulgencia;
ocurre entre prefijos telefónicos,
claves minerales compuestas antes que ella,
letra por letra,
¡qué caro es devolver sus facciones al alfabeto!
a esa fosa común de errores esperando redundarse,
así opera un junta cadáveres,
un mercenario tieso:
sin el fuelle transversal del cúbito
un radio es sin duda
el lugar más triste del universo.

24, 26, 31 y un inciso cruel

24.

la luz y la fuerza
constelación de Venus
apagón jedi


26.

caspa y pulcritud,
olfato lavadito:
maestro limpio


31.

ni diecisiete,
ni choza, ni Basho:
sudoku pusmo


d)

rancho venganza,
toma la escopeta y
dime vaquero

Neza 86

La gambeta como silencio acinturado,
una ese rota en el concreto
perfila el sofoco de estas costras:
la polisemia del futbol-llano es tan llana
que entusiasma.

- amagues que son pliegues basálticos
- cavar un túnel entre tus espinillas
- dejar las redes como el corazón de una vidriera
- sentir el frío y la pobreza del vestuario

(De pequeño mirando al Toros Neza
se nos hizo creer que Mohamed era la vida)

¡Parado, cabrón, parado! no te pasa, no te pasa/pásala güey, pinche envidioso
un verano sucio
bajo el trazo cuadriculado del empeine
un 97 asqueado
para romperse en siete muertes

¿y los becerritos?
detenidos siempre ante tanta dulzura
esperando a que se hiciera la próxima reta
como una parvada sin prisa
hundida en la húmeda soledad de una olla express.

En aquel 7-2 aprendí que el desamparo
es la rotación del planeta

Bucarest

las rodillas le hierven si camina,
son dos peces rojos
tropicales,
un incendio geométrico,
elipsis y ceniza,
la callada música
del cuerpo azul de un marinero ahogado.

el sol se posa sobre los meniscos más extraños:
de su cópula templada se disparan criaturas sin forma
figuritas de carne y sombra
artemias salinas
que alimentan el filo mellado
del inevitable mutis.

su mayor atractivo
es no quejarse,
no hablar mi idioma
ni para quejarse.
afuera llueve
las calles mojadas acentúan la miseria,
el perfume sincopado de las gotas
se le anuda al silencio entre sus piernas

y como son las cosas
más abajo,
sus rodillas buscan desesperadas
un acuario
para no morirse de frío.

Epitafio

¨Lo esnifò todo¨

Transilvania Mon Amour

De hoy en ocho estaré volando hacia Rumania. La cosa no deja de sorprenderme, igual que el día en que me comunicaron mi invitación a Transilvania. Hace un par de meses mientras corregía a medio día un relato sin posible remiendo, se comunica una chica con voz amable y me pregunta si quiero ir a una fiesta a donde Vlad III El Empalador. Enchanté. Así de sencillo, que se joda la narrativa breve, ya tengo mi beca etílica. Todo el numerito es organizado por Justerine & Brooks (o J&B para los ebrios bisilábicos) renombrada marca de güisqui que además se caracteriza por montar fiestas imposibles en los lugares más inhóspitos e inverosímiles bajo el nombre de START A PARTY. Supongo que fui considerado al puesto por mi valentía a la hora de esgrimir los tragos y ese estómago duro y ajado que mantengo gracias a la ingestión diaria de bebidas espirituosas. Ocho días y ya. Una semana y estaré desnudándome con rumanas de anatomía perfecta y piel de horchata dentro de sarcófagos con filo; orgías de sangre, sudor y güisqui en una fiesta descomunal, bacanal, tikis explotando por los Cárpatos al ritmo de cumbia transilvana. Yum. El viaje promete ser mi último, porque si las cosas salen como espero, me pierden en Bucarest. Además me seguirán en esta travesía cuatro ganadores de una promoción en línea de J&B y una serie de acompañantes "especiales" aún desconocidos. Y la Bola de Disco esa gigante. Yo creo que trabaré mayor amistad con la redonda de espejitos que con mis compañeros de ruta, aunque nunca se sabe.
Lo que sí es que una vez más pasaré mi cumpleaños fuera, cosa que no me importa en absoluto pero vale la pena anotar: el año pasado mi celebración acabó en una pelea campal afuera de la Botica de Alfonso Reyes, el anterior ahogado en el Mexicaltitlán, otro más en la Alemania profunda, una riña en el Pasagüero. Soy el tipo más sosegado del rumbo, excepto cuando se me agrega un dígito a la cuenta abrasiva de mi muerte: como todo perro, la edad me vuelve huraño y agresivo. Este año será Vlad Tepes quien me de el abrazo. Ojalá no sea en el abdomen.
Ya narraré, rompiendo la naturaleza estática de este chiringuito, mis traspiés transilvanos, con fotos incluidas.
Por supuesto quiero aprovechar para agradecer a mis patrocinadores J&B, a mi manager y a las vírgenes de mi colonia.

Los caballos y la sal

Postra tus huesos ante el Tío del que me apeno,
bastarán tres campechanos con moscas
dobles, por supuesto,
para abrirle un club de fans sin herederos.
Me ha puesto la sangre verde,
el hígado verde,
Tácito sustentable para jóvenes planetas;
aquí va el vidrio, allá el siniestro encuentro
de una mollera con el vacío:
verter el fino espesor del reciclaje,
hundir el tacto calculado de un huesero,
recién nacidos, polvo y enanas blancas,
uníos frente al designio galáctico
de mis repeticiones en domingo

Nadie atentará contra el circuito genético del redial,
proveedor de simulacros suicidas
044, prefijo del baucher sin palabra.

Para que el odio elimine tantas coincidencias
y mi estirpe agote los múltiplos del eco
renuncio a este listado simple:
modernidad en dos tiempos,
trucha salmonada, tu favorita,
un trocito de chamorro entre la complicada simetría
que concluye el sentido de tu risa
y por si acaso, omite toda la cantina;
es muy tarde para acudir a un ortodoncista delicado,
la que despacha es mi herencia
sin anestesia
sin sutiles intentos de hacer pasar el dolor por mala suerte

Mientras menos hagas

Guárdenle una hora de su miércoles a escuchar la sincopada palabrería de mi camarada Feli Dávalos. Champions-digestivo-MMH, la ecuación para los campeones de media semana.
En la mesa de fieltro verde con botellitas de agua y felipes pa aventar: Luis Felipe Fabre, Felipe Gómez Antúnez (el editor de Lenguaraz) Feli Di y su seguro valedor el Márquez Tizano.

Bicicleta

Pensaba desentumecer las manos con el ladrillo hirviente de una entrada más. Antes de seguir trabajando en la presentación de "Mientras menos hagas" de Feli Dávalos, tendría un par de minutos para compartir mis quejas con los abnegados de siempre y de paso darle soltura a esta prosa que niega su cadencia cada día más. Hablaría sobre mis ridículos intentos de sumarme a la euforia por el manubrio y los pedales sin postrar la historia en el rotundo némesis que mi poca gracia representa para dicha empresa. Un oso borracho de vodka tratando de girar a 360 en un monociclo, el puto Tony Hawk de los úrsidos etilizados. El salero de un enorme mamífero transido de vergüenza, deseoso de rebajar el fantasma de la carne fofa. Recordé el ensayo "Energía y Equidad" de Ivan Illich donde sostiene la teoría de que una sociedad requiere moverse a la velocidad de bicicleta (nunca a pie ni en coche) para la realización de sus ideales. Tiene sentido si se contempla a la sociedad como un núcleo tributario del transporte. Si es así, uno puede encontrarse en los viajes ocasionales y sus desplazamientos cotidianos con la mayor contradicción entre justicia social y energía motorizada, libertad de la persona y mecanización de la ruta. Para evitar montar en bicicleta iba a hablar del paradigma de la circulación y por supuesto de Rueda Libre, el blog de Rogelio Garza (autor del estupendo "Las Bicicletas y sus Dueños"). Los caudales de información son la pista de mi holgazanería, para qué mentir. Iba luego (con tal de seguir sentado y no trazar círculos imaginarios en superficies agudas) a recordar las primeras líneas de un cuento de Julio Torri: "Es un deporte que para practicarlo no necesita uno de compañeros. propio pues para misántropos, para orgullosos, para insociables de toda laya. El ciclista es un aprendiz de suicida". Luego a media narración sopesé cambiar el "iba" por el "voy" y cuando me di cuenta había transformado por completo la acuarela de mis posibilidades. Iba a permanecer sentado sin intención alguna de ponerme a sudar cuando me enteré que hace cinco días algún hijo de puta atropelló a la novia del vocalista de Los Negretes. Iba sobre su bicicleta, en la línea cebra. Idéntica a Mary Hansen. El mismo día del temblor que no sentí la declararon muerta. Sentado como en el remar sobre mi Benotto seminueva amarré la cadena y apreté los dientes. Voy a cargarme a alguien hoy y luego volveré a terminar con lo de Feli.

Efrén

Eran las 3 y 35 minutos de la madrugada.
El disc jockey dijo: ¿Qué cosa son tachas? Pero yo estaba pensando en muchas cosas, además, yo le decía MDMA.
Aquí no hay salones de clase, ni pajaritos que se quedan dormidos sobre cables de alta tensión.
Aquí no está Aguilar ni Jiménez Tavera.
Aquí no hay un Tlacuache que me salve de perderme en la llovizna.
Todo lo que es absurdo me hace llorar.

En el hipódromo

El poeta, sentado en el circo, se dirige a una muchacha que está junto a él y trata de seducirla con su palabrería y obsequiosidad.

No estoy aquí sentado por afán de ver unos caballos que gozan de fama. Pero deseo que venza tu favorito. He venido para hablar contigo y sentarme a tu lado, con el fin de que no ignores el amor que me inspiras. Tu miras las carreras, yo a ti; miremos ambos lo que nos agrada y dé cada uno pábulo a sus ojos. ¡Oh afortunado, quienquiera que sea tu auriga favorito! Así pues, ¿ha tenido la suerte de que tú te intereses por él? ¡Ojalá tuviera yo la misma suerte! Una vez lanzados fuera de la sagrada línea de salida, yo me esforzaría por permanecer firme mientras me dejaba llevar por los caballos, y unas veces aflojaría las riendas, otras veces señalaría sus lomos con el látigo, o bien me apegaría a las metas con la rueda interior; y si en medio de la carrera te viera, me pararía y las riendas caerían de mis manos al soltarlas. ¡Ah!, ¡que a punto estuvo Pélope de caer abatido por la lanza de Pisa, mientras contemplaba tu rostro, Hipodamía! Lo cierto es que aquél venció gracias al favor de su amada: ¡venza cada uno con el favor de su dueña respectiva!

De Amores, Libro III
Ovidio

Malasaña, la eterna perdedora

Me avisan que Malasaña -el programa de radio que conduzco todos los martes, miércoles y jueves a las 20:00 hrs por Ibero 90.9 FM- está nominado como "mejor programa musical" en los Indie Music Awards. Vaya. Me gustaría ganar porque los premios son patrocinados por una marca de cerveza, pero prefiero perder porque esa marca de cerveza es Bud. ¿Qué haría con tanta cerveza mala? Tengo la suficiente edad para enfilar un discurso etílico y éste me confiere ciertas restricciones. Tampoco tengo tan mal corazón para reservar las sobras a la caja del Felina. Malasaña es un programa de gente nacida para perder; los que lo hacen, los que lo escuchan. No hacemos nada por el indie (se haga donde se haga) y la música que programamos está seleccionada con el cometido de que el radioescucha apague su receptor y se dedique a chiflar en el auto. De pronto aparecen textos de amigos y enemigos (el mayor nepotismo consiste en equivocarse de guerra). Da igual: su naturaleza perdedora debe prevalecer, no por terquedad sino por simple engranaje del ecosistema.

Y el séptimo día todo se derrumbó porque a alguien se le ocurrió que descansar era buena idea

Entonces llegaron los úrsidos rampantes y evitaron que nos transformáramos en un canto de Calímaco.

Cheque la versión online de Día Siete, número 450, de aniversario, sección Hasta Atrás y pregúnteme cómo.

De click AQUÍ y llévese la bonita versión PDF de "Instrucciones para sobrevivir al ataque de un oso grizzly" en lugar de andar leyendo liliputienses letras blancas sobre fondo negro. No olvide volver por aquí y desparramar su bilis en el blog de este apocado escritor que disfruta de los vituperios como de la dominación.

La intención original de esta entrada era poner al día a los contados inspectores del terreno baldío conocido como G.I.
No hay nada nuevo que contar, excepto que he decidido desprenderme de uno de los dos males que me tienen al filo del derrumbe: el nacionalismo por encima de la mediocridad. Planeando ligero, como un caddy deforme sobre una pista de lava. ¿Para qué describir al caballo? Mi porvenir no es halagüeño. Pero qué más da. Leyendo los diarios de Max Aub descubro a un hombre tan resignado como yo, tan temeroso de colocar la siguiente letra, preguntándose si de algo vale llenar con tinta las diminutas vetas que nos representan. Tres días después cree firmemente en la trascendencia y calcula su obra en los centímetros que ocuparía en cualquier biblioteca. Cuatro días después alguien le llama poeta menor. La grandeza del hombre es su impotencia.

III

El hombre calvo y sosegado pasa todo el tiempo buscando significados. Más que un pasatiempo es una encomienda .Se hartó de los significantes hace tiempo. El hombre calvo y sosegado busca los significados enterrados bajo la hierba de su jardín, en la letra S de una enciclopedia online, tras los ángulos agudos de ciertas clavículas y en ocasiones recurre a la masturbación. Su búsqueda obsesiva no contempla la posibilidad de que si no tuviera tierra en las uñas, pasara menos tiempo en Internet, olvidara la geometría y dosificara el porno, probablemente dejaría de preocuparse por nimiedades.

Marie dort

Desde el ángulo que me mantiene despierto
más bien la perspectiva es otra,
para nada luces ingrávida o tibia,
porque un bulto es la unidad mínima de agudeza,
así, envuelta entre sábanas y espejos,
tan rotunda y pesada como un camión hormigonera
podría brincar sobre el colchón
hasta volverte una meseta de resortes
dos dimensiones, confort y descanso
brincaré hasta que reencarnes en futón
tan fuerte, tantas veces,
que el amor se volverá otro síntoma ergonómico:
para un saltamontes o un niño
calzar en elástico es detener el tiempo
sin boicotear el orden de los vertebrados.

Antes de disparar un triple de rodillas
y extinguirte en pos de mi postura
te veo guardar distancias con la noche,
sabes que lo mío es manía de blancos:
me conmueve esa inconciencia simétrica
que insiste en mantener helada
la mitad mas mía de nuestra cama.

Eso sí, te lo advierto:
cuidado con moverte o hacerte la sonámbula,
como empieces a roncar
te cambio por un catre.

Carril izquierdo

Ahora soy sólo mi lóbulo izquierdo
el fórmula uno de los zurdos resignados.

Aficionado a los zurcidos invisibles,
las valencianas anchas y los podios con champaña:
quieres rebasar al bólido por la derecha
pero lo tuyo es dislexia,
grafema extinto,
fonema tullido,
no necesitas más un motor hirviendo
que otro juego de llantas lisas.

Sabes que en cada tormenta viajan otras mil,
un chubasco se compone de fragmentos de muerte,
accidentes por suceder que nos empapan:
encontrar en el pavimento,
lo cóncavo de una sutura
no es trabajo para un piloto probador
sino de la lluvia,
así que traza la escuadra en reversa,
clavícula/arma blanca;
somos dos pares de tímpanos
el estrato de cordones
abandonando la pista en silencio.

Al dulce hisopo de la noche
no hay cerumen que lo amanse
algodón sobre algodón,
aquí nunca hubo bandera a cuadros
ni aplausos grabados,
ni siquiera unas gotitas de ambidexteridad,
estamos condenados a la extinción:
¿qué clase de país es éste en que se permite a los zurdos
tramitar una licencia para conducir?

Víspera de arraigo domiciliario

a) A menos que se presenten variables sin despeje, la ecuación ha vuelto a funcionar de la misma manera. Si tuviera que ubicar en un calendario esos recuadros vacíos entraría en crisis. El lunes no es de ninguna manera el pronóstico dramático de una semana enajenada ¿Nos sentimos menos perdidos si establecemos límites de siete en siete? Yo cada semana soy el mismo mierda sin importar que haya puente, vacaciones o peiperviu. Ahora entiendo que una rutina se construye de acuerdo al tiempo que un cuerpo requiere para funcionar sin sobresaltos. Es como aplanarse el culo bajo cronómetro laboral: ocho horas son ocho horas y a los que pagan pocas veces les importa como las desperdicies, contrario a los que muchos piensan, para un oficinista la principal herramienta de trabajo resulta ser su cuerpo, ese amasijo de sudor, carne y paciencia al que el sedentarismo ha vuelto una inversión. Una vez humedecidos por el confortable lengüetazo de la costumbre hacemos lo imposible por asirnos con uñas y dientes a su superficie áspera. La benevolencia del orden seduce incluso a aquel que se ufana de espontáneo y locuaz. Todo hombre resignado es religioso por sistema. Desafortunadamente la eternidad pertenece sólo a las piedras. Cada vacío es resultado de un movimiento. Ese hueco incomoda porque significa la ausencia de materia, un agujero negro que ha engullido un diminuto asteroide sin nombre o toda una galaxia, es igual. Una rutina es valiosa por su propio ritmo y no por las acciones que recree. Para soportar la tremenda presión de reajustar los tiempos hay dos caminos: sustituir pronto las carencias o destrozar las rutinas de otros. En la práctica uno termina por combinar las recetas. Durante mucho tiempo relacioné las noches de lunes con una función de box. Sentados frente al televisor cada lunes, mi abuelo y yo acordamos que la semana terminaba con el combate estelar de la semana. Vimos cientos de peleas, buenas, malas, arregladas y de relleno. Párpados volcánicos, regresos épicos y sobretodo aprendí la única definición de equidad que vale la pena recordar: entre las doce cuerdas toda la humanidad vale lo mismo. Un día mi abuelo se murió y dejaron de televisar el box. De vez en cuando y previo pago ofrecían peleas de campeonato con celebridades en las gradas y púgiles flamantes. Había perdido todo con aquellos muchachos sin nombre, flacos y morenos, repartiendo golpes en nombre de la igualdad. Ahora que he vuelto a sincronizar los lunes ya no me gusta el box. Asalto tras asalto no hay quien exprima una esponja sobre mi cráneo aunque cuente con el minuto reglamentario al que todo saco de arena tiene derecho. Frente a mí no bailotea Monzón ni sonríe Robinson, tampoco queda el consuelo de perder contra la historia. Otro saco torpe e inanimado finge uppers y espera doce campanadas para vomitar las uvas. Todos sabemos que la lona es el mejor sitio para vivir y procrear, cuidar un jardín y aprender a clasificar las nubes, pero por cada caída el vacío se anuda una pajarita y nos da del uno al diez para reincorporarnos. Ahora cada lunes me reúno con algunos amigos que se quejan de sus vicios cuando no hay forma de seguir alimentándolos. Ni siquiera llegamos de pie al segundo asalto. Nos estamos volviendo viejos sin saber que en nuestra esquina nadie va a tirar la toalla. Detener la paliza no es una opción.